Dois Dias Antes À Manhã Febril

Hoje é outono. Os pássaros morrem entre as folhas adormecidas. Os cadaverzinhos caídos deixam-se atropelados pelas marés em gente, deitados ao lixo-chão sujo que o vento empurra até além. Mais ou menos ali, onde ainda se vê o sôfrego anseio dos pequenos esvoaçantes pelo redondo cair da janela-céu — queda desamparada das nuvens preto e branco. Ah! O sol! Tento em branco alcançar o sol, como ave, como águia, Mas de corvo terei a sorte de só no escuro me vestir do avesso. O frio de tantas madrugadas que entorpece lentamente a pele com os pequenos abraços do vento; É a agonia que desce de rompante, mas que deixa o perímetro percorrido maior à ânsia do inacabado. O declínio é a própria queda da ruína para o sufoco da pressa estendida. Fortinbrás em mãos de portento. A decadência da agitação mais que precoce. Da azáfama à hesitação, Da oscilação à dúvida da demora numa irresolução insegura da indecisão. Fortinbrás no Castelo Zorto, Fortinbrás em enigma claro de chaves, Fortinbrás em mãos de portento.