Dois Dias Antes À Manhã Febril

Hoje é outono. Os pássaros morrem entre as folhas adormecidas.
Os cadaverzinhos caídos deixam-se atropelados pelas marés em gente, deitados ao lixo-chão sujo que o vento empurra até além.
Mais ou menos ali, onde ainda se vê o sôfrego anseio dos pequenos esvoaçantes pelo redondo cair da janela-céu — queda desamparada das nuvens preto e branco.

Ah! O sol!
Tento em branco alcançar o sol,

como ave,

como águia,

Mas de corvo terei a sorte de só no escuro me vestir do avesso. O frio de tantas madrugadas que entorpece lentamente a pele com os pequenos abraços do vento;
É a agonia que desce de rompante, mas que deixa o perímetro percorrido maior à ânsia do inacabado.
O declínio é a própria queda da ruína para o sufoco da pressa estendida.

Fortinbrás em mãos de portento.

A decadência da agitação mais que precoce.
Da azáfama à hesitação,
Da oscilação à dúvida da demora numa irresolução insegura da indecisão.

Fortinbrás no Castelo Zorto,
Fortinbrás em enigma claro de chaves,

Fortinbrás em mãos de portento.